Pelé

o jogo acabou

só resta replay 

 Ganhar luz

Continuo a vida pego pela moleira

Posto na cesta.

Mãos eram? De quem?

Só a mim tiveram meus olhos?

Não ganhei quantos mundos?

Peguei só o topo de ver dúvidas.

E perceber que era pouco.

Talvez fosse melhor mundo nenhum

Deseje sono

 Talvez tenham encontrado algo engraçado naquilo que eu já nem via, ou que julgava morto, ou sequer nascido. Eu tenho um tempo largo em que as coisas se perdem muito facilmente, não há prateleiras no tempo. E fiz coisas tão pequenas que jamais conseguirei encontrá-las. O esquecimento é a única dádiva. Todos os olhos são do bicho! Pra alma deseje sono!

FILOSOFIA OU ADVOCACIA

Quando uma vontade não atravessa uma racionalidade sábia e inteligente precisamos justificar sua ação; ou seja, tentamos lhe atribuir alguma sabedoria e inteligência posteriormente. Em suma, ou agimos por filosofia, ou por advocacia.

A brecha

Achei uma brecha em mim!

Estou ligado em minha própria vida...

 como qualquer um. 

Mas achei uma brecha!

Como um condenado numa solitária,

uma brecha no claustro 

 por onde entra o pão da esperança.

Certo!, não é grande coisa!

Uma fenda apenas! 

A visão mal atravessa...

E... Talvez o outro seja apenas uma hipnose,

que me acelera o peito,

O outro seja talvez fruto na copa de uma carência minha

Pareidolia de gente num vapor barato,

Digo, ilusão de ótica.

Turva em bordas o outro lado,

um excesso de moldura

para uma pequena nudez

chamada outro.

É o pouco que faz muita falta:

uma brecha no universo ego.

A luz no fim do túnel era o outro?!

Uma brecha, 

uma rachadura na escura solidão.

É quase nada! 

Mas ilumina!

E me vejo pouco, pequeno bicho...

Mas apareceu uma brecha e

achei um planeta em outra vida.

Achei uma brecha no ego

é só uma brecha, uma pequena coisa no meio do infinito que me acho.

Mas sei que sou pequeno,

E quem sabe agora me vejam.

Há uma brecha, e ela também é uma brecha 

do outro lado. 

ASFIXIA

 Uma certa noção de tempo me causa a sensação de que cada coisa dita, respiração letrada, me enfraquece o bicho... Me desfaz um pouco. Me enruga a alma. Cada palavra é algo não conseguido, uma confissão de que agora não gozo. Uma flagrante impotência, uma insatisfação na folga... As palavras me escapam não como desabafo, antes como um desperdício. Verso, prosa, colóquio de conversa amigável, são embalagens que disfarçam pretensões vencidas e deflagram uma nossa incompetência de ser animal.  Aah se ainda fosse aquela criança e seu cão entretidos com bolas de sabão, invés de lamúrias! Tem um aromático silêncio este outro ofício do ar, faz melhor proveito do oxigênio, pois então eu, co-autor em par com o vento de algum brilho. As bolas me levavam a vista prum passeio imprevisto, sem qualquer propósito esculpido por inquietudes. E o cão a estalar dentes inúteis, nós ali, herdeiros dos fins. Entre tantas bolhas soltas ao ritmo de uma mansa atmosfera, algumas que não decolavam da carcaça da caneta, natimortas, sopro perdido...  Também ensinavam, tantas,  a perda que há nas escolhas, em bolhas que fugiam da vista. E aquelas que sequestravam meus olhos para abandoná-los em pleno vôo, no que explodiam súbitas, tais como agora rebentam mudas lembranças transparentes... explodem estancando meus olhos num desfocado invisível, como não saiba explodir o verbo, tão atarefado e objetivo! Bolas de sabão me diziam, para o que eu não tinha ouvidos, naqueles voos singulares e na sua decomposição repentina e silenciosa - o que é não dizer e é dizer melhor - melhor sobre a vida do que podiam as palavras ...porque seja mesmo indizível viver. E agora isto, grafado em desacordo com respirar, tal asfixia. 

Precisamos agora, mais do que nunca, mimetizar a sabedoria de árvore: aprofundar as raízes no esterco e disto dar bons frutos e/ou belas flores. Receber o ar poluído e devolver oxigênio.

Essa fome de fim eu quero que acabe

Esse desejo de chegar eu quero que passe

Toda vez que preciso degusto uma pequena derrota

Aproveito melhor não me dando conta

Os fins são meios de nos mover.

Os Certos são os piores

 

Quem faz de sua vida uma militância por uma causa muito suscita questões que favorecem o oposto: Pois então este não seria um objeto de menos obsessão, menos viciante, mais equilibrado?

 O diabo se existe...

Tenho aqui meu palpite:

aquele que o que mais faz é pôr o mal nos demais

a felicidade é isto mesmo. as pessoas dizem: "eu era feliz e não sabia!" pois sim, é esta inconsciência, a felicidade. aquelas horas não vistas... aquela brevidade do fim do dia... em oposto a duração de tudo que oprime. o que ganhei no natal de 1985 não poderia mais me despejar tamanha alegria. a alegria é uma determinada coisa sob determinados olhos. eu teria a coisa, mas nunca mais me agacharia com ela. olhos em ponteiros, hipnotizados pela ideia de ver a missão cumprida. as horas contadas na escola, no trabalho... as horas são caçadoras de alegrias. todo alarme é um sentimento abatido. o tempo que se sabe, que se ajuíza, se mede, se marca... o tempo do fim do recreio, a sineta terrível  que ensina o homem a  resignar-se, contorcer suas vontades para caber na caixa. uma vida regida por sinos... o melhor que somos é tão integral que não nos resta nenhum vigia na cabeça. nada de bom está fora de um pique-pega. se somos felizes, temos a vida breve dure ela o que durar. o tempo que mede o nada, não pode medir o prazer. 

o homem não é proprietário do entendimento que tem (sofre, acontece...) ele é um pouco "onde" e/ou "em que" as coisas se dão. o transformador do objeto recebido em outro de oferta.

de nenhum ângulo se pode ver a verdade.

por pior que sejas, pior serás se não estiveres contigo.

confia demais considera incapaz

o momento em que chegamos na vida de alguém define muito do que este será para nós por uma vida inteira

a vida é entre mortes

em frente ao espelho, não acha boa a reciprocidade, o feio.

 acorda-me o acaso em um tempo deserto

e uma saudade oportunista do escuro 

e de um silêncio maculado por passarinhos, latidos e cantos de galo longínquos

me descobre como a herança insone

que de uma família morta

restou a meu filho

O IMPORTANTE É O QUE VOCÊ ACHA.

a perfeição não é encontrável
porque não tem perfeição nos olhares que veem
para que saibam a perfeição de algo


o que se pode ver perfeito
mensura tão só a falta de uma nossa sensibilidade absoluta:
a reta e o círculo exatos
são filhos da imprecisão de perceber
a curva da linha do horizonte e as crateras lunares.


a perfeição é fruto da insuficiência dos sentidos
para tocar uma realidade.
mas os sentidos são a própria vida
e a única medida de tudo ainda.


vivemos conforme o que achamos
e podemos achar bem distante do possível e da realidade.

não amadurecemos pelo movimento da Terra em torno do Sol, mas pelo nosso movimento em torno de tudo.

só a minha esperança caminha pela praia deserta

uma inquietude terrivelmente incerta

tal a pedra que rola sem meta

a maior parte das pessoas me soa como o resultado comum de um jogo de azar.