a vida é entre mortes

em frente ao espelho, não acha boa a reciprocidade, o feio.

 acorda-me o acaso em um tempo deserto

e uma saudade oportunista do escuro 

e de um silêncio maculado por passarinhos, latidos e cantos de galo longínquos

me descobre como a herança insone

que de uma família morta

restou a meu filho

O IMPORTANTE É O QUE VOCÊ ACHA.

a perfeição não é encontrável
porque não tem perfeição nos olhares que veem
para que saibam a perfeição de algo


o que se pode ver perfeito
mensura tão só a falta de uma nossa sensibilidade absoluta:
a reta e o círculo exatos
são filhos da imprecisão de perceber
a curva da linha do horizonte e as crateras lunares.


a perfeição é fruto da insuficiência dos sentidos
para tocar uma realidade.
mas os sentidos são a própria vida
e a única medida de tudo ainda.


vivemos conforme o que achamos
e podemos achar bem distante do possível e da realidade.

não amadurecemos pelo movimento da Terra em torno do Sol, mas pelo nosso movimento em torno de tudo.

só a minha esperança caminha pela praia deserta

uma inquietude terrivelmente incerta

tal a pedra que rola sem meta

a maior parte das pessoas me soa como o resultado comum de um jogo de azar.