Nossos males vêm para bem de quem?

NÁUFRAGOS

Será também o vício um recurso inconsciente-desesperado para vida continuar. Pelo vício continuamos!

Quando vem a lucidez, não podemos mais sonhar... Obedecemos Baudelaire e nos embriagamos.

Mas a poesia tenha acabado ou não passe de bravata. 

A publicidade asfixiou o verso na gravata.

As coisas já não são colhidas pela espontaneidade, mas empurradas goela a dentro por manipulações redundantes, limitadas alternativas que só possibilitam a confissão de culpa ao reclamante. 

As perguntas na tela são retóricas porque automáticas se repetirão até em "sim" converter nosso "NÃO!"

A tela pergunta se somos um robô.

Pode haver humanidade atrás dela?

O pensamento caiu na rede, vive nos aquários, retângulos, enquadramentos, vitrines...

Dizia ja o ditado: enquanto existir otário, malandro não morre de fome...

...e sequer paga por crimes. 

O Smart nos passa pra trás...

disfarçando atrás do Phone.

Antes dançávamos no ritmo

Agora o algoritmo consome

cada pulsação numa oferta:

Remédios, exercícios, férias, palestras, "psis", dietas...

Atormentam o nosso juízo:

Mas... "Navegar é preciso!"

Recorrer a um amigo?!

No naufrágio o abraço é perigo!

OS MÁGICOS

 Os mágicos estão por aqui há anos. Conheço todos os truques. Para mim não há engano e nem encanto. Então você deve estar se perguntando porque eu continuo neste cansativo espetáculo. É simples! Não consigo ser grosseiro, e não existe outra coisa no mundo que não sejam truques. Apenas assisto o que se põe à minha frente, consequentemente: os mágicos. Os mágicos me perseguem em todos os lugares. A cadeira não é de um circo ou de um teatro. Ou será tudo circo e teatro? Enfim... A todos os locais em que vou me espera um mágico, por vezes acompanhado de outros mágicos. Uma fila deles tentando me motivar a prestar atenção em mais um truque. Frustrados eles também com meu desencanto, fizeram-me seu grande desafio. Disputam entre si qual arrancará de mim o maior interesse. Mas só arrancam pena e raiva. Não querendo me tornar um assassino, cercado de mágicos, preciso vê-los serrarem ao meio mil moças, e fingir qualquer satisfação que os faça partir, senão puxam um baralho, um coelho, um pombo... Eu amava os banheiros, mas ultimamente os mágicos vão até lá e conversam comigo enquanto faço minhas necessidades. Me perseguem para que eu não escape. Me dizem que preciso ver uma nova mágica... me pedem um minuto de atenção. Cansado, abano a cabeça em sim ou não, tanto faz, me acompanharão de volta até a mesa, exigem que eu seja agressivo para irem embora... mas de que me adiantaria agredir, logo em seguida me assumiria outro mágico. Assim só me resta ser condescendente, de modo que me acompanham mesmo até a cama e fazem o seu trabalho ingrato, reclamando de meus bocejos grosseiros. Eles não se deprimem com tudo isto. Não! São obstinados. Gritam palavras de motivação e me impedem um sono tranquilo. A única maneira de diminuir o desgosto é me fingir convencido e esboçar falsos sorrisos, por quais talvez eles se deixem fingir também convencidos. Ou inventar alguma desculpa para o momento em que não consigo rir ou arregalar falsos olhos de surpresa. 

Tudo que desejo é acordar e não haver mais mágicos. Eis a mágica que me encantaria: que todos eles desaparecessem num piscar de olhos. Para sempre! E pudéssemos cuidar da realidade invés de tentar enganá-la.

 

Não vim salvar nem pôr a perder a vida de ninguém, mas ao longo do meu caminho talvez eu faça ambas as coisas, mesmo sem ter ciência.

Imensurável

 

Só nós sentimos
O céu infinito não sente nada
As estrelas, a lua, o Sol sobre tantos sonhos
Capaz de cego acabar com a vida num piscar de nossos olhos
Os astros para si mesmos não interessam
Apenas a vida lhes empresta algum valor.
Diante de coisas imensas como o mar podemos nos achar pouco como um gota
Mas a imensidão do mar é só uma perspectiva nossa. Para tudo mais que está morto, o mar, uma gota ou a inexistência da água são iguais artigos nulos.
Ainda que nos pareça um tanto triste isso de estarmos sós em finitude percebida e em sentimentos no meio da eternidade morta...
A vida escoará da matéria como água entre dedos,
e a pessoa desfeita
será doravante exclusivamente objeto na sintaxe das conversas.
Enterrados, secos...
Não seremos senão uma lembrança entre ruim e saudosa...
Memória cada vez mais rarefeita nos outros.
Cada vez mais mortos.
Cada vez mais poucos, os outros também.
Cada vez mais bem acabada a matéria-prima do nada.

O mal vence. Não só nas lutas do mundo, mas dentro de nós. É contagiante! Se propaga em todo nosso ser... O bem nos leva pra cama, nos nina, nos faz dormir. O mal nos desperta. Nos exalta! Só o ódio esperançoso suporta o sacrifício persistente de viver. A vontade de responder, retrucar, lutar compõe o primeiro instante. Pode sentir agora? Quando se resiste, eis o segundo instante, que é de se conter até conseguir esquecer e transformar em indiferença... Percebe? Por último vem a submissão: O bem... - a incapacidade de nos impormos em outros instantes, nos derrama no instante moral: "...mas somos bons!" Dar ao soco a outra face e ganhar no discurso moral. Mas sem o mal praticado, podemos acabar ressentidos. Sem a resposta ao soco, sem o palavrão, sem o desafio, sem por a vida em jogo perdemos pra quem a coloca em jogo! Seja por falta de imaginação, astúcia ou o que seja... Somos doentes! Sensíveis doentes! Captadores da dor! A doença que se evita na relação externa, tantas vezes é inevitável e acaba por se dar na relação interna, de nós com conosco. A civilização se faz nas nossas costas, os delicados, frágeis... Precisam mais dela, das autoridades, que nos protejam do animal homem em nós mesmos e nos outros. O mal vence, sempre. Contar a história e se passar pelo bem é tão só o selo da vitória do mal.

 

Só levarei eu...
Quebrado, desinteiro,
Imerso em CPF, RG e comprovante residencial.
Ou outro antes de mim acordará
Mais cedo e pontual
A contragosto de ser bicho
Se maquiando e apesar disto
se provará ser eu no reconhecimento facial.
Assumirá minha conta, minha família e a vida profissional...
Banal dirá "bom dia!"
Livrar-se-á de mim num oportunismo matinal
Outro, diagnosticado eu mesmo.
Por qualquer clínico geral!
Sofrendo de mim tal de uma doença terminal.
Irreconhecível outro atrás da minha digital.
Contará uma história em cada esquina que me verifique,
De mim, um verossímil visual, uma menina o reconhece do tique ao gesto casual...
Eu mesmo, outro, me fazendo crer igual.
Uma pintura realista
Pois o que despista é o que é real.