Ansiedade

A ânsia é um desejo de fim que não enxerga o início. É a pretensão afobada da ideia de ser realidade, inveja que as infindas possibilidades têm da matéria . No trânsito, nos atropela. Antes que a morte chegue, atira-nos do precipício. É um sonho usuário do corpo por vício.

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Sucesso Pejorativo

Já me disseram que isso aí não roda, que inteligência tá fora de moda: "Você não sabe o que a galera gosta!" Mas isto aí nem mereceu resposta, senão o fato  de virar-lhe as costas.
Onde e quando arte inteligente não encontra gente admirada, qualquer sucesso só nos conta o quanto a fama  representa nada.

Sabedoria do que arrasta serve quanto pro que voa?

Pois sim, Platão, há um mundo das idéias. Mas este não é perfeito, verdadeiro, tampouco justo. Trata-se apenas de um esconderijo para as maiores pretensões.

tudo é meio que a meta
rumo a um paradigma
de uma história contada...

como deus nunca me respondeu
falar é meio que um defeito meu
no pouco tempo que me dou ao silêncio
sou quase divino.
se não pensasse...
talvez se estivesse morto...
melhor!: se não existisse...
...seria Deus!

assim como as moças passam por mim nas ruas, nas praças corriqueiras
 e não chegam a ser os filmes que vi e me encheram de faltas na vida,
os amores que sonhei passaram por mim cotidianos como indo comprar pão,
numa rua sem oportunidade,
engoli estas causas perdidas!

os amores passaram sempre distraídos
em roupas de folga que pretendessem apenas confortar tardes quentes e frias...
desapercebidos de quem os quis mais do que seu apetite à padaria

DEUS ALFAIATE

sempre foi difícil me aceitar porque eu não atingia o modelo aceitável
porque não fiquei certo
porque não fui perfeito
porque, por vezes, sequer caminhei para o perfeito
perfeitamente
como deveria tentar
depois porque fui tentando demais invés de me deixar ser

estou sempre errado sob mil ângulos
por isso talvez procure a quem me ame
- não estou certo disto! -
para que eu esteja certo
ao menos por um olhar,
que seja por um pequeno momento...
...de paz.
ainda que eu seja de nós um engano
perante um deus que vem depois
rever a vida
cobrar dos moldes esquecidos sobre a Terra
as vidas que couberam
bem vestidas
nos seus trapos
perfeitos

o tempo é um mundo
em que estamos imersos
meça por horas ou segundos,
por agora, feito eu, nos versos.
meça  feito Chronos:
dias, meses, anos...
ou como Kairós,
por oportunos momentos...
feitos nós, por amores e desenganos...
passem rápidos ou lentos,
hei-lo tal um oceano 
que nos impõe o afogamento,


mergulhados nessa água
que nos lava e nos enruga
que nos leva alguma mágoa
que não calha em sua chuva...
para qual não há toalha
só mortalha nos enxuga.

Cansado de apostar em pequenas resoluções que me entornassem na paz, e de  pelejar com razões para persuadirem minha vida a favor da tranquilidade... Suicidei de ser alma e virei este bicho. Claro que, se me leem, é que ainda me levam letras a passear... Nada a sério! Se querem rir, dou azo. Claro que ainda faço algum sentido pra além dos cinco! Mas estou muito em existir carne para fingir-me solúvel a sonhos.

Extrema ingratidão

Sempre o tomarão por sua falha de não ser o que esperam. Jamais, por sua generosidade de aceitar que assim sejam.