SUBSTÂNCIAS DA LUZ

O que havemos visto quanto já se desfez do real, se pela via de ver, o mundo adentra em esquecer e transforma-se em mundo ideal?

De tudo do que reclamamos, quanto há proceder,
se a insatisfação é uma fundamental
condição do viver?

A realidade é qual parte daquilo com que vivemos?
A que, ao molde de nossa pretensão, entorta mais ou a que entorta menos?

O quanto há vice-versa pro sonho que a realidade dilui?
E a palavra feito cruz não prega verdades mortas?

Não é a verdade uma porta que a esperança seduz
a abrir pr'um engano que bate
com a substância da luz?

ININTELIGÍVEL

Não me pariu uma ideia.
Não sou um débito quitado.
Nasci inesperado,
filho da além consequência
do desejo que se quis saciado.

Não sou fruto de ciência,
não posso ser explicado.
Apenas sendo prazer,
me tenho continuado.

Por isso é uma indecência
Se tentam me ter entendido:
nao tenho significado,
caibo só em ser sentido.

DO APANHADOR DE CARANGUEJOS

Já não me importe tanto mudar as coisas quanto saber apanhá-las.

Troca de casca

Desprezar a superfície e a aparência em nome do profundo é amiúde o processo de desprezar o que se vê em prol do que se imagina (sente, deseja...). Toda elegia à profundidade tem seu germe de tirania se pretende que o adivinhado, o suposto, o particular vigorem sobre o nítido ao alcance comum. No mais, quando se demonstra o que há sob a superfície, não se conquista o profundo, mas apenas uma nova superfície.

Encontramo-nos nesta vida, e com o passar do tempo nossas felicidades se afastaram cada vez mais. A ponto que deixou de existir uma nossa felicidade, para existir a felicidade de cada um. Será que só eu percebo esta tristeza? Olhem!: as palavras e gestos de ternura - ocos! - ficaram como cacoetes de sentimentos que se foram.

Ele a apertava pela cintura, segurando aquele beijo como se quisesse deter o tempo. Vistoriá-lo! Dar-lhe uma dura! Dizer que ele, o Tempo, estava acima da velocidade permitida e autuá-lo... também por embriaguez.

Para quem tem muita humanidade, estão sempre pedindo um resgate

QUANDO ACONTEÇO

acaso estou aqui para contestar o que acontece?!
o que acontece não deveria ter direito superior ao que tenho em imaginação?!
estou aqui para lastimar porque pretendo melhor as coisas do que as coisas vêm a existir?!
imagino e sei algo melhor do que o possível realizado?!

diabos! para que eu vim
se não rimar com fim?

você que nunca perdeu
não perde por esperar!

DO QUE COLHO MEU RISO (para Augusto)

do que colho meu riso,
encontro o mundo cada vez mais deserto.
fujo de pensar no país,
se me tenho desperto!
brasileiro, sou deveras infeliz!
o amor?... torna o agora mesquinharia,
o enorme passado:
oco em mim a reverberar enganos
para quais se desfez uma fundamental ingenuidade.
tive por anos maior a família e amigos ao lado.
no espelho, que vaidade?
flagro a inexpressão do rosto...
permaneço a olhar o suficiente
para perceber que sequer este flagra tem gosto,
não exprime um sentimento nítido:
nem tristeza, nem orgulho de saber-me acabando
e de pé ainda.
olho pro meu filho
- uma criança linda -
e estou muito perdido!
o riso dele quando pleno de inocência me encara
me reinventa uma alegria:
uma flor rara que rápido vigora e breve esmorece
e que me aproveita que me restam dentes: rio!
só nele distraído estou contente.
para além dele, o mundo quase que só me entristece.
olho-o, rio e estou certo:
do que colho meu riso,
encontro o mundo cada vez mais deserto.

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Aquém do objeto

Quem me ama não quero encontrar!
Tenho pavor de concorrer com este sentimento:
Eu de carne e osso sendo posto a prova perante uma ideia maravilhosa que fazem de mim?!
- o acaso me livre!

Perto de quem me ama só tenho a perder...
Só posso capotar na ladeira de tal mérito.
Perto de alguém que me sente assim: amado...
Só me sobro tímido ou imprudente...

Quem sente saudades minhas,
quem ao menos cogitara - por lapso -
dar uma vida por mim...
Afasto-me e sou apenas delírio alheio!

Que tenho a fazer nas cercanias do amor é sujar-me,
estragar-me fatalmente...
Acabar desarmado, despreparado pra lidar com mordidas...

O acaso que me  mantém livre de quem me ama, promovo a divindade.
Certa distância da luz e dos barulhos de existir preserva o sonho em que sou magnífico.
Certa distância para que, se cheguei a tal ápice, eu possa ser e continuar amado.

Não! Deus me livre de quem me ama!
Não posso honrar tal sentimento e tudo que a partir deste esperam repletos de direito.
Dissolvo melhor meu tempo entre afetos menos gananciosos, que passariam bem sem mim....

Entre outras coisas, eu bebo para tornar-me inacessível a algumas assombrações.

Você vem de longe! Diria, 'quase de um sonho!' - diria? Não terei até mesmo  já acordado com a respectiva sensação de ridículo?

A gente passa muito mais vezes uma tarde melhor com alguém do que uma vida inteira.

Já segurou o peso de uma "," para querer mexer com um "." ?

O último ponto que eu sustentava caiu no chão e quebrou em reticências.

Ansiedade

A ânsia é um desejo de fim que não enxerga o início. É a pretensão afobada da ideia de ser realidade, inveja que as infindas possibilidades têm da matéria . No trânsito, nos atropela. Antes que a morte chegue, atira-nos do precipício. É um sonho usuário do corpo por vício.

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Sucesso Pejorativo

Já me disseram que isso aí não roda, que inteligência tá fora de moda: "Você não sabe o que a galera gosta!" Mas isto aí nem mereceu resposta, senão o fato  de virar-lhe as costas.
Onde e quando arte inteligente não encontra gente admirada, qualquer sucesso só nos conta o quanto a fama  representa nada.

Sabedoria do que arrasta serve quanto pro que voa?

Pois sim, Platão, há um mundo das idéias. Mas este não é perfeito, verdadeiro, tampouco justo. Trata-se apenas de um esconderijo para as maiores pretensões.

tudo é meio que a meta
rumo a um paradigma
de uma história contada...

como deus nunca me respondeu
falar é meio que um defeito meu
no pouco tempo que me dou ao silêncio
sou quase divino.
se não pensasse...
talvez se estivesse morto...
melhor!: se não existisse...
...seria Deus!

assim como as moças passam por mim nas ruas, nas praças corriqueiras
 e não chegam a ser os filmes que vi e me encheram de faltas na vida,
os amores que sonhei passaram por mim cotidianos como indo comprar pão,
numa rua sem oportunidade,
engoli estas causas perdidas!

os amores passaram sempre distraídos
em roupas de folga que pretendessem apenas confortar tardes quentes e frias...
desapercebidos de quem os quis mais do que seu apetite à padaria

DEUS ALFAIATE

sempre foi difícil me aceitar porque eu não atingia o modelo aceitável
porque não fiquei certo
porque não fui perfeito
porque, por vezes, sequer caminhei para o perfeito
perfeitamente
como deveria tentar
depois porque fui tentando demais invés de me deixar ser

estou sempre errado sob mil ângulos
por isso talvez procure a quem me ame
- não estou certo disto! -
para que eu esteja certo
ao menos por um olhar,
que seja por um pequeno momento...
...de paz.
ainda que eu seja de nós um engano
perante um deus que vem depois
rever a vida
cobrar dos moldes esquecidos sobre a Terra
as vidas que couberam
bem vestidas
nos seus trapos
perfeitos

o tempo é um mundo
em que estamos imersos
meça por horas ou segundos,
por agora, feito eu, nos versos.
meça  feito Chronos:
dias, meses, anos...
ou como Kairós,
por oportunos momentos...
feitos nós, por amores e desenganos...
passem rápidos ou lentos,
hei-lo tal um oceano 
que nos impõe o afogamento,


mergulhados nessa água
que nos lava e nos enruga
que nos leva alguma mágoa
que não calha em sua chuva...
para qual não há toalha
só mortalha nos enxuga.

Cansado de apostar em pequenas resoluções que me entornassem na paz, e de  pelejar com razões para persuadirem minha vida a favor da tranquilidade... Suicidei de ser alma e virei este bicho. Claro que, se me leem, é que ainda me levam letras a passear... Nada a sério! Se querem rir, dou azo. Claro que ainda faço algum sentido pra além dos cinco! Mas estou muito em existir carne para fingir-me solúvel a sonhos.

Extrema ingratidão

Sempre o tomarão por sua falha de não ser o que esperam. Jamais, por sua generosidade de aceitar que assim sejam.

diminuindo

ter aprendido esta língua
discutido a verdade
arrancado os cabelos
me humilhado
e morrer.

FUTURO DO PRETÉRITO

passa
manhãs a saudar a lua
noites a tentar os dias
degusta em cidades frias
plenas de ruas vazias
o sabor de ser tudo-não

ama
somente o que existiria:
tardes que nem tarde chegam
namora com o que seria
e noites mais que tardias
roubam o seu coração.

poderia rir,
poderia ser,
poderia ter diversão,

para vir cantar,                 
para vir viver,
entregar o seu coração,

para se deixar
deitar no prazer,
esper'outra encarnação,

poderia amar
poderia "se"...
sempre falta uma condição.

BAIÃO DE PRIMAVERA

despertar
e florescer
é inaugurar a sorte colorida

acordar
renascer
e se reerguer de toda dor sentida

primavera há para as flores,
para os homens,
pr'os amores,
para a vida,
venha!

superar
ascender
demolir paredes do sofrer qu'é beco sem saída

não tentar
reviver
porque ainda há muita coisa nova a ser vivida

primavera há para as flores,
para os homens,
pros amores,
para a vida,
venha!

todo instante ocupa o tempo que um infinito esteve a preparar
primavera é um polimento que o momento raro faz brilhar
temos dentro sentimentos caros que de nós irão brotar
sob o sol

todo instante ocupa o tempo que um infinito esteve a preparar
primavera é um polimento que o momento raro faz brilhar
temos dentro sentimentos caros que de nós irão brotar
ao luar

(solo)

primavera há para as flores,
para os homens,
pr'os amores,
para a vida,
venha!

todo instante ocupa o tempo que um infinito esteve a preparar
primavera é um polimento que o momento raro faz brilhar
temos dentro sentimentos caros que de nós irão brotar
sob o sol

todo instante ocupa o tempo que um infinito esteve a preparar
primavera é um polimento que o momento raro faz brilhar
temos dentro sentimentos caros que de nós irão brotar
ao luar

faz sol!
faz sol!
faz sol!

REPRESENTAÇÃO

sou de orgulho forte
posto num time
súdito adepto do regime
de representação

vejo minhas vitórias
e me vingo de todo crime
ligado na tv que sempre me redime
me resta esta maneira de ser campeão

me representa
um deputado, o presidente...
sou o herói de um filme
estou mais que crente
que só me faz contente esta religião

na coisa da vida
faço parte da torcida
e sempre que preciso encontrar uma saída
faço o óbvio, querida:
me ajoelho em oração

em casa apaixonado
pela moça da novela
esperando no sofá a hora de casar com ela
na pele do galã da eterna ficção

vivo esta vida
como quem morre de mentira
vivo deste jeito
meio faz-de-conta
tenho a vida pronta
na imaginação

vivo esta vida
como quem morre de mentira
vivo deste jeito
meio faz-de-conta

me representa cristo

em resignação

Me agrada mais o que se deixa saber antes no tato que no significado.

gosto tanto de quem sou que
agradeço a deus
não ter forrado a cama 
antes de me deitar na vida

a morte tá boba, menina
disse que nem trabalha!

acho que é mentira, sabe!
essas coisas de contar vantagem!
a morte é danada nisto...

olha, ela disse que os vivos se atiram nela...

ANTES CONVERSAR COM PLANTAS!

um filósofo começa a resolver a vida como um problema.
impõe-se questões:
"de onde venho?"
"pra onde vou?"
"quem sou?"
se acrescentasse "pra que sirvo?"
apenas engrossaria a piada!

o que há de comum entre as questões é que 
todas afirmam "eu".
dele não duvidam...
tampouco de que é ele quem faz.

que dizer?

a vida faz filósofos
como quem conta anedotas preconceituosas num  boteco
para um bêbado desmaiado
que precisaria ser socorrido!

a vida faz filósofos 
mas o poeta faz a vida
e é por isto que não a questiona!

Evito discutir um assunto com quem o tem encerrado.

DO PROVEITO

Começo mais uma vez a escrever um poema...
Se algo mais, não sei! 
Mas sempre experimenta uma debilidade:

A dizer que começo... Nada inicio!
Retomo o cansado uso das palavras 
e o lugar-comum que é a ideia do poema debruçar-se sobre o poema. 
- Vazio confesso?

Começo?! 
Mais factível é que continuo a regar estas flores,
que são as palavras,
que só dão nos vasos,
que são as cabeças...
Flores que ensaiam plástico e, 
à realidade, insinuam mais de deserto que florestas.

Se olhas bem, 
há também no poema a expectativa dada por certa
e sequer questionada
de que terminarei o poema!
Erro, então, de que há um fim;
outro, de que sou sujeito e autor 
disto que me atravanca estar dormindo.


Um proveito: 
O poema é sempre uma fuga das palavras 
do campo de concentração que são as teses 
e as notícias intencionadas, 
que são sempre más notícias.

Enfim, aqui a palavra descansa do objetivo, 
estica-se toda de férias na conotação.
Não pesa de trazer soluções, 
pois sequer esculturou um problema
do barro mole do mundo e da vida.

Mas, autor?! Eu?! 
Nem eu, nem esses seus olhos correntes,
quais, se sabem nadar, não se deixam arrastar livremente
e sequer experimentam, deste fluxo, a profundidade.
Fôlego é preciso para senti-la e sair vivo.

Fato é que o poema brota de mim dúbio, 
como se a partir de uma semente investida:
As curvas que serão o caule e suas ramificações, 
estão a mercê de uma luz que se esgueire pelas frestas dos meus sentidos...

Os caminhos que descreve a planta aqui crescida, 
imprimem implicitamente, 
ante aos que padecem de consciência, 
mais do que as que realizou, 
as infindas curvas e bifurcações que não foram... 
Lançadas ao impossível!
Infindável (i)matéria-prima de especulações,
de consciências insatisfeitas em duelo com o real.


A poesia de mim como a planta de um vaso...
Cerceada por corredores, 
tolhida pela sombra dos aposentos, 
a dar pistas de um tempo inerte...
mas sem esverdecer e sem fazer dos limites 
sofrimento.
Insaciável da luz dos olhos
e da água dos sentidos,
se desdobra deste quarto 
para vazar às janelas e ganhar o mundo...
Pálida planta inédita,
regida pela intenção corriqueira de tudo que vive:
dominar o que alcança.
E isto nunca acaba,
pois para o que vê, os braços são curtos,
para o que imagina, a visão é deficiente.

De mim, sim! O processo planta... 
Para ti, que papel?
Plano, chato, reto, seco, dobrável, descartável, guardanapo...
- Olhos e tratos! 
Outros mil me perfaçam...
A poesia há de ter com os alheios 
também o que plantas têm com as estações do ano:
deita-lhes flores, frutos e seca, se acastanhando...
Quiçá crepite pisada na pressa do passeio,
fim costumeiro das nobrezas.
E assim, nem exista mais em seu corpo pleno 
"começado e terminado por este sujeito-autor"...
Ainda assim - morta, quebrada - goza mais do que todas as hipóteses, quais ela não deu luz:
Não pode mais ser suposta, concorre a ser lembrada, 
é indestrutível como a matéria.
Não desaparece, apenas se transforma:
Pois não será de outras vindas adubo e luz?

Do amor no jogo

Se a gente ainda vai ser prazer no outro, 
também seremos a dor, depois, um pouco. 
pois tudo se vai, mais cedo ou mais tarde, 
da herança do amor à lembrança que arde.

Onde sorri também chorei demais!
Com quem sofri também diverti. 
Também penei em que fui bom rapaz.

De certo que se entre ruínas, 
a guerra finda funda a paz,
desertos feitos do que se desfaz
é a dura sina que me fez capaz 

de compor castelos de novo... 
despir razões, redescobrir o fogo, 
reinventar a roda pra girar
a sorte do amor no jogo.

no mundo que eu vivo o diabo joga malabares no vermelho: sujo, miserável, faminto - e deus advoga contra!

A decência é o mais bonito traje para quem não tem coragem de tirar a roupa

Só quem se corrompe pode concordar com outro plenamente

esperança e preocupação
famintas comem agora

teria chegado
estaria inteiro
invés de um plano
seria já realidade

mas sobro só
de ir pelas ruas
e ao fim da lembrança

e vou
pois que vergonha negar
tão pouco ao mundo e ao esquecimento

pouco estou
pouco resta

acha grave a mentira quem desconhece a verdade

as coisas tiradas do pó

na procura não descobri o que fosse menor que eu sob a poeira levantada, mas uma fraternidade com o pó que das coisas se desapegava.

Espanado o "mesmo" nas coisas pousado, delas poesias decolam.

o tempo que fugiu de casa

de samba-canção na sala
tendo um samba enredo para desfilar
fui fazer xote mas senti tamanho aperto
só cabe baião e frevo pra gente poder pular

e a minha camisa tá assim amarrotada.
porque até o ferro elétrico tá sem tempo de passar
virou a noite não dormir até agora
pra morfeu não roubar hora
e deu hora d'eu trabalhar

cadê o tempo que saiu por casa a fora?
tô precisando dele para descansar.
cadê o tempo que saiu por casa a fora?
tô precisando dele para namorar

sem bem que a namorada foi embora
dizendo que num guentava:
"tudo fora de lugar!"
eu disse ela que se ela achasse o tempo
contasse meu sofrimento
comovesse ele a voltar

e de repente já raiou um novo dia
"quede" a tecnologia que viria nos salvar?
fogão de gás, é lava-roupa e lavadeira
é "microonda" e geladeira, é tanta coisa
Eira nem beira e a gente na fileira sempre pra poder comprar.

é viaduto, é passarela,  é ciclovia
é avião, coisa ligeira, 
é todo mundo correria
é muita mais velocidade
para a gente se chocar

é patinete, é na internet
a minha tia reclamando companhia
que não vou lhe visitar
o telefone faz vídeo fotografia
e recarrega a energia
é tudo mais com garantia!
mas não tem economia
que me deite no sofá

cadê o tempo que saiu por casa a fora?
tô precisando dele para descansar.
cadê o tempo que saiu por casa a fora?
tô precisando dele para descansar.

eu tô comendo muito fast food
depois que o tempo deu o fora
e não tem hora pra voltar

e tô te precisando, Robin Hood
que tire um tanto dos ricos
pr'eu poder me aposentar


cadê o tempo que saiu por casa a fora?
tô precisando dele para descansar.
cadê o tempo que saiu por casa a fora?
tô precisando dele para descansar.

o que a moça triste tinha mais perto do riso era o deboche!

sonho com o fim do sonho

como seria terrível conhecer todo o mundo possível, não nos restaria nem um pedacinho para o sonho.

EU-PRAÇA.

eu, em que vêm passear pensamentos medonhos - moleques -, arrastando ruidosamente os seus respectivos sentimentos de vergonha - birrentos irmãos menores -, sou finalmente o cansaço que não vi na praça. sou finalmente o passeio que não vi.

ai! ai!

ai! ai! ela ausente é suspiro de espera
a vontade dela, uma pantera
que se ela não vem me devora
e ruge insaciável esta fera

meu deus!beija-la-ei toda e lento
queimando devagar o momento
do desejo incendiário na gente

sussurrado entrego seu nome
como quem planta a semente
regando um sonho inconsciente
bem no pé do seu ouvido

na sua ausência faço versos
e lhe confesso a esperança
que estes tem de promover a dança
que ainda não sei se consigo.

que terei consigo.
a dança
eu não sei se consigo
ai! ai!

Promoção

Eu mesmo, por não me saber ou adivinhar-me pouco, fiz de mim uma expectativa.

Leva pouco do mundo quem tenta carregá-lo. Sobretudo se na cabeça.

Falaste sem pensar?  E o que te faria mais honesto?

até o café na cama

- me ajude aqui! não consigo colocar este amor dentro desta tarde! ele é muito grande, não cabe! devo esquartejá-lo?

- espere a tarde amolecer no crepúsculo... não é força, é jeito!

- tem certeza que se eu esperar a noite ele vai caber?

- não tenho certeza de nada! o primeiro passo pra fazer o amor caber é apostar! se ele é grande, coloque um pouco na noite! o que couber será satisfatório...

- ele é bem grande, um dia inteiro seria pouco para guardá-lo!

- o que ficar de fora você traz contigo amanhã de manhã, feito café na cama! um dia compõe mais que uma vida, amigo!

o horizonte é menor que a minha impotência. bem, eu só consigo vê-lo!

FALA LARANJA QUE EU RESPONDO AZUL CLARO

- mas você disse que queria...

- meu amor, "eu queria" era um verso!

SEMPRE UM ESPETÁCULO

se fazemos teatro...
somos sempre atores a representar uma personagem...
sem a personagem somos a personagem de um ator apático desocupado.
fronha sem travesseiro
em que as cabeças não descansam do escuro
de estarem acordadas em vão
e não encostam sonho algum.


sem a peça resta um vazio.
ao homem não falta um chão que não seja um palco.
mesmo os bastidores de uma peça são o palco de outra!
pois onde quer que haja fala, 
há cenas, há coadjuvantes e antagonistas...
o homem inventará deus e o diabo apenas... 
...para que não lhe falte plateia no monólogo!


é isto e só: ou nos damos ao público ou ao nada!
ou nos preenchem personagens ou vermes
logo, ou atores ou cadáveres!
escolham seu papel!
caibam!

deixamos um bigode, pintamos o cabelo,
trocamos de figurino, de amores, de espetáculo, de cartaz... 
atrás de um sucesso de crítica e/ou bilheteria.
se flagram uma incoerência 
é tão somente a falta de um "continuísta"
e o espetáculo se torna inverossímil!
ou apelamos pro fantástico, pra fábula...
fora isto...

bem, fora isto...
não há pensamento, não há anseio, ensaio, entusiasmo...
não há! ora, ao menos ninguém nunca viu!
pois se algo assim fosse presenciado, 
imediatamente se abririam as cortinas e
eis que seríamos plateia atuante.

não há avaliar entre "verdades e mentiras"
mas entre "boas ou más atuações"...
"bons ou maus espetáculos"

O homem precisa de pouco para se enganar,  quase nunca há o bastante para ele descobrir.

não acredite, veja!

aquilo que quer enganá-lo pede-lhe antes sua boa-fé: pede que você acredite.

Bem acabado

A televisão é o equipamento industrial que transforma a matéria-prima homem no produto consumidor.

corriqueiramente

Torna-se modesta a burrice dos burros ante aquele que para eles discursa.

Saudade é catar os cacos cortantes de um mundo irreconstituível.

Do "Oi!" ao "Ai!"

Nem sempre há paciência e arte para se subir degrau por degrau do "Oi!" ao "Ai!" estendendo um mútuo prazer na gradativa ascensão. Ora! Ascensão?! Nem sempre tal percurso descreva um aclive.

Esquecimento do futuro

É comum a juventude esquecer o futuro certo: a morte. Como se pode ser ou se pressupor governado pela razão quando a única e maior certeza é ignorada?

A sensibilidade sabe muito bem que não há frio que justifique banhar-se com água fervendo. Já a insensibilidade e o ódio não se preocupam com justificativas: a insensibilidade sabe se disfarçar muito bem, até mesmo se faz caber em trajes nobres, justiceiros... Já o ódio não tem tempo pra isto, ele não enxerga um palmo diante do nariz. Como veria o tribunal?

a memória também sofre formatações. não sou capaz de sobreviver com ontens íntegros.

contra a verdade, o preconceito a favor da vida.

fere menos a derrota do que sua publicidade

SERIA BOM

-se eu fosse você....
- ...esta conversa não existiria!

ao derrotado resta buscar a verdade

O PAI DA MENTIRA

a verdade não tem propósito,

não age.

é tal qual a pedra.

não é um sujeito
 nem objeto de autoria!

não responde,

não salvará ninguém,

nem matará!

permanece incólume ante as barbáries,
 fértil e vasto campo impassível ao amor e aos holocaustos.
é a doença, o vírus, o assassino, 

os mortos, as vísceras, os vermes... 
enormes e cotidianas filas para a vacina, tecidas pelo medo, 
a nos deixar doentes! 

a verdade nos tem sem vice-versa.

não somos suficientes para detê-la.

a verdade não tem mãos de insculpir, 

braços de acolher,

pernas de prosseguir.

contudo, para onde vamos fazemos uma verdade,
não nos faculta outra coisa,

pois a verdade é o especifico e estreito possível que se realizou

contra uma suposta infinitude de hipóteses.

o homem pretende trajá-la (disfarce), portá-la, diz agir e falar em sua promoção...

ora, a verdade não precisa de crentes, advogados, promotores, juízes... são todos aparatos do nosso desconhecimento, ó prepotentes!

mente quem fala em nome da verdade, assim como quem fala em nome da amizade, do amor, da justiça...

pois um homem não fala senão em seu nome, 
por si mesmo e por seu interesse, 
oculte-se ou se disfarce este interesse como lhe convir,

inclusive venha aqui um interesse me desmentir!

pense numa verdade fixa a esperar nosso descobrimento,

 uma verdade a se mexer num ritmo que saiba dançar nossa compreensão;  

digo, que possa lhe dar as mãos, abraçá-la,  

que se faça suscetível à nossa posse e manejo 

e que assim nos seduza, nos agrade... 

que seja um fio de voz a nascer num alto monte 
regato de água translúcida de onde bebe um messias

para falar de uma necessária submissão ao que é límpido, transparente, insosso e inodoro (desinteressado), regato então que apregoa como mentira as suas próprias margens, o próprio outeiro onde nasce,
e que espera dos homens, este barro, esta lama, uma obediência, para assim purificá-los!
uma verdade que louva sacrifícios e  angaria porta-vozes,
que deles depende;
que adora verbos, que adotou a gramática, que exige crença,
que grita, se exalta, uma verdade com calor humano, com forte odor de impotência humana...uma verdade que propõe o homem como água suja!

quem quer que pense isto com seriedade termina numa gargalhada e percebe que

 então descobriu o interesse envergonhado:
o pai da mentira!

INALCANÇÁVEIS

tantas coisas me passam, voláteis... enquanto dirijo, enquanto como pipocas, enquanto uso o sanitário, no meio da leitura de um parágrafo... um decolar das objetividades! de repente, desejo de escrever um livro, de fazer um samba num dia de sol como ontem... uma estranha potência para a vida, um gosto de uma saudosa fruta perdida na boca, sem a fruta mesmo e o trabalho de plantá-la, cuidá-la das pragas, colhê-la, mordê-la... a fruta das ideias, as sensações... essas flores-sensações, alimentadas no esterco da ignorância, do esquecimento de tudo que ainda pouco nos desnorteava: pensava em resolver-me com um fim, uma lâmina, com monóxido num quarto... parece que sem a ideia do suicídio, não posso mais viver! preciso sempre estar a batucar, a testar a porta de saída. 

voltemos a ontem! batucava no volante, no trabalho... batucava um entusiasmo meio orgânico, que não era fruto de um resultado, mas pura sensação de ter sob os pés, talvez, um mesmo mundo que tive moleque, ingênuo, mais inventor que descobridor de tudo; assim, menos oprimido pelo que via, mais gozador do que inventava. ah! quando o mundo era ainda uma argila maleável, depois virou esta pedra dura e seca, este tumor no pensamento, cada vez ganhando mais terreno pra angústia, e inclinações suicidas. não era um resultado, não era pois produto de um mérito aquela sensação boa de ontem... que durou até o sol se pôr. a ausência de cálculos, isto sim!  

mas se alguém me dissesse para então pôr em prática... parar o trabalho e tentar organizar uma roda, levar os equipamentos para um bar e ir tocar... importunar as pessoas já tão convidadas por tudo, vendedores comissionados, propagandas, distribuidores de panfletos... as pessoas querem ir e encontrar, e não sair para promover nada! na folga elas querem se esticar, comer a torta e não fazê-la, sujar a cozinha, as louças e ter de lavar...

me pego a pensar em todas as tecnologias que nos fazem poupar tempo: geladeira, máquina de lavar, fogão, celular, computador, internet, whastssaps, skypes, uma filha em londres nos evocando numa cozinha em tókio! tudo necessitando de atualização, gerenciamento, consertos infindáveis, notícias, remédios, químicas para permanecer, químicas para findar, químicas para nascer... formatações para nossa cabeça, para nossos aparelhos de viver em cacos... para viver num mundo suposto! tecnologias que tornam a vida mais prática, consomem menos tempo: mas ora, diabos! deus! pra onde foi este tempo? as pessoas parecem-me mais quebradas, divididas, descontinuadas, híbridas desaustinadas, sequiosas de silêncio, natureza... exaustas de mensagens, letras, anúncios, convites, promessas, ódios apregoados, perdões solicitados, culpas incutidas... por fim, a roda de samba, o livro... estragava tudo ensaiar transformar estas coisas em realidade. 

pois é isto! sinto-me muito inclinado a não ocupar espaço, a evaporar... toda requisição fede a erro crasso! é só comigo mesmo o mundo legal, o outro só tem a destruí-lo! não sei como posso existir depois de ter existido. não sei como me atrevo a continuar, sou um constante desaprimoramento, venho rolando pela escada de qualquer decência para as manhãs que nascem, óbvias e claras! a moça que não respondeu, o devedor que não me deu bola e me fez de otário... tudo me redunda o erro de ter sorrido pro outro, de ter me dado ao convívio. 

a roda de samba, o livro escrito seria para meu filho... pobre!, que lhe dizer? que está errado o idioma, pois não dá conta da realidade?! que realidade melhor que esta limitada, qual nos fornece a ilusão que damos conta de algo?! pobre menino a ser dado a isto que é apenas "isto": nem vida, nem mundo, nem ordem, nem país, nem nada... uma selvageria disfarçada, mil vezes mais astuta, ardilosa do que a lebre na boca de um tigre, mas ainda "a lebre na boca do tigre"! que lhe dizer, augusto? que os cálculos são uma tolice?  talvez você "nasça pra estupidez da matemática e ache nisto sua maior alegria!" um livro pra ele... ora, que ele desfrute do que quiser, aponte em mim loucuras, infâmias, crie seus valores em admiração e contraposição... não fui fazê-lo, fui ter um gozo! ele é outro, alheio, como tudo... apenas abraçá-lo, ainda que não seja meu, cuidá-lo, para que ele sirva sem doer a este mundo! apenas ele quero aqui fora, por ora... se houvesse mesmo mérito, eu seria indesculpável pai! 

na minha cabeça, sentimentos passageiros, tecidos de uma maneira imprecisa, disforme, mista, escorregadia; diria que se trata de uma boa sensação vestindo os retalhos de bons momentos passados: escritos, rodas de samba, beijos, o ar em torno de mim, flutuando, jogado pro alto por meu pai... sensações, nada mais! quando penso na roda de samba íntegra, real, em produzi-la, me desgosto! sente? as pessoas, os lugares reais em que isto poderia acontecer... tudo maçada! culpa! imprudência! sente? se sente, é só seu! você está só, aí, do outro lado da palavra, do vidro... somos inalcançáveis!

o bairrista

tá vendo esse velhinho aí travessando a rua?, tem mais de cem anos!
vira aqui à esquerda, nesta padaria!
ó! biscoito de queijo daí, já comeu? melhor da cidade!
logo ali em frente mataram um esta semana.
aí!, perto desta construção, que foi um primo meu quem fez o projeto...
lá em cima serão os restaurantes! tá vendo as vigas? tenho um medo disto falir.
e vão construir dois sobrados no terreno seguinte.
o dono... só um dos filhos dele não tem imóvel próprio ainda.
...pega aqui na segunda saída da rotatória, melhor!
costelaria aí é cara demais. e vive cheia, hein! 
conheço os proprietários.
semana passada tive aí, nem me cobraram a conta!
à direita!, atalho!
você não é daqui não, né? nunca te vi na história!

o amor não existe

Com relação ao amor, não há recompensa maior em o praticarmos do que nisto o estarmos inventando, construindo-o e não exclusiva e necessariamente o descobrindo, menos ainda agindo sob uma sua clara regência, divina e antecessora à nossa própria existência. 

Que uma outra parte não retribua ao amante seus "investimentos", não é o total do que se quer importar, pois a reciprocidade é apenas o que se espera a curto prazo. A qualquer modo, amar lhe retribui com a engenhosa construção de um mundo melhor: ao fazer do outro tal importância em sua vida, o amante esta agindo inconscientemente ante a necessidade de fundamentar a crença num mundo menos selvagem, egoísta, egocêntrico, incivil... O amante representa: sozinho, à noite, o objeto de amor é enaltecido, para causar-se aparente desinteresse, pois se feito em total particularidade. Não há amor sem representarmos tal gênero teatral: ator-plateia. Amantes, não percebemos aí o terreno que seria de pesadelos, caso não fosse dominado pela heroica imagem do ser amado e do próprio amor. Sim! Apagamos as luzes e inauguramos este mundo amoroso, altruísta, a despeito de toda claridade vivida! - Isto sim é o que é! E não que tal mundo maravilhoso exista terceiro e esteja sujeito a ser encontrado por merecedores, tampouco que - por outro lado - seja algo nítido, tal grandeza impossível de se ignorar; portanto, com qual rocha todos tenham de dar inevitavelmente no caminho-vida. Não! Trata-se de algo que, não obstante seu caráter inventivo, pode ser crido, ou construído, se investido num determinado terreno. Um favorável terreno à uma necessidade de "entendimento da vida", talvez fosse então melhor chamá-la de "necessidade de desentendimento". Qual necessidade queira desentender obviedades demasiadamente fortes, duras e claras, tais como: "a indiferença do universo"; "a finitude da vida" - em outras palavras,  o amante se propicia, ator e plateia-distraída, um mundo em que o amor reina; ou seja, sob qual reino ele também concorre à sorte de ser o centro, a razão de outro viver. Não é mesmo provável que o seja para um e outro? Oh, santo consolo! Oh, pretensão! 

A nossa recompensa maior, enfim, é podermos assim, com flagráveis gestos de afeto, constituirmos provas da existência do amor. Este abstrato remédio para o fato de termos consciência. Em suma, atos amorosos são antes a gestação, a renovação, transformação, invenção do amor. "Atos de amor desinteressado" são argumentos facilmente refutáveis. Quem se interessaria, no entanto, a advogar contra, mover contra si a ira dos românticos? Quem seria tão desagradável em nome de uma suposta "Verdade"?  Não o faria antes em nome de um suposto rancor? Por que caluniar todos os interesses humanos-individuais indiscriminadamente? Ora, porque a civilização não sobreviveria sob a popularidade desta visão! Porque as desrazões são pilares, são itens de liga a conformar uma massa! Afinal, que ânimos violentos a esperança no amor não acalenta e põe para dormir o sono dos justos? O amor é o efeito de uma peça teatral, filho de uma necessidade, parido pela humanidade, resposta a uma atenta audição do silêncio do sentido universal, uma obra de arte suntuosa! Não um nosso Deus Imperador, Pai... Pois sua paternidade seria incompetente a nos educar com a dureza necessária à suportarmos ter consciência da vida. Ele se parece mais com um santo ocupando um nicho de existir, preenchedor de uma falta grave! Ele é antes nosso fruto! 

Um teatro?! - ouço indignados. Respondo-os com outra pergunta: Supõem que tal caráter de arte diminui o amor em nobreza? Por certo que acostumamos a divinizá-lo. Ainda precisamos acreditá-lo Deus ou podemos contemplá-lo humano sem degradá-lo, quebrá-lo como um peso que cai do céu sob a lei de nossa gravidade racional? Ora!, para o endeusamento do amor, para a fé no amor, torna-se indispensável o teatro "noturno" desapercebido. A crença na cena fictícia é infinitamente mais importante à saúde da alma do que a verificação de uma indiferença universal e a investigação de nosso ego, eis justamente os elementos que o espetáculo contraria para converter-nos de potenciais apáticos - céticos habitantes de uma vida insignificante - em efetivos entusiastas - devotos do Amor. 

Se "amor" é um termo antigo, se antecede nossa geração neste sentido e também conceitualmente, também o faz a linguagem, sem inferir, tal caráter de antecedência, que ambos sejam impassíveis a um processo de reafirmação e alteração. Em linhas conclusivas: O amor é fruto não da copa da árvore, mas da sombra que ela projeta no caminho-vida, sem o que este seria intransitável. Sombra em que descansamos nossos olhos da luz. O amor não existe, logo, é imperioso fazê-lo.

NO CALOR

 a água evapora,
o sentimento se apalavra,
uma é sede de engolir;
outra, de pôr para fora.

uma é fiel substância do que vem: 
transparente, insípida e inodora.
da outra não sabemos bem: 
o que mente, significa e ignora.

dispepsia

este refluxo,
este desconforto estomacal..
outrora seriam apenas os pastéis 
de ontem...
 - minha reação à farinha refinada.

mas não!
estes diagnósticos não disfarçam mais.
o que não consigo mais digerir
e o que teimam chamar de justiça 
nisto que chamam pátria

é o que usou o verde 
como um sintoma doentio
e fez do amarelo a covardia.
haverá um esquecimento que consiga
lavar de toda semântica terrível
que encardiu estas pobres cores?

este desconforto subindo do estômago
ao esôfago, laringe...
escapando em voz de verso
é mais um lula preso
em flagrante 
descaramento de um país!

LEANDRA LEAL

Sabe aquela figura que te conta uma coisa boa? Não sei exatamente o que há nelas, mas há algumas figuras assim, em mim Leandra é uma delas! Não parece ser por um carácter específico, mas o que há espalhado nela e o que isto comunica em movimento, tom de voz e mesmo na estética estática de uma fotografia; seja como for, a mensagem "Leandra" é reconfortante. Deve ser porque me remete a um tempo digno de saudades: juventude, quando havia uma tv e gente na sala de casa. Algumas pessoas famosas têm este poder de representar em nossa vida, para simpatia ou não. Claro! Sempre sem se darem conta. Gosto de ver sua imagem, pois ela está por aqui desde muito tempo, apesar de Leandra ser mais nova que eu! Pois ela está aqui, sua figura, mesmo através de sua mãe que, como uma tia avessa, cozinhava na sala tomando emprestado o aroma da cozinha lá de casa. Era isto, desembrenhava-se de um "Pantanal", transformando sua fisionomia em familiar antes mesmo de você nos aparecer! Sua mãe, de quem adivinhei que provinha antes pela semelhança do que por saber a Lealdade do sobrenome. Deve ser isto! Esta presença que ela teve no passado, como uma prima menina, mais nova, que falasse confeccionando "nossas" a mãe e as tias que, consanguíneas, eram apenas minhas, e lhe emprestavam bastante atenção, Leandra, a ponto de nos mandarem sair da frente... E você, "prima", as comovia com um timbre sem acidez crítica, predominantemente consolador, confessional, derramando amena essa voz-que-consegue na sala. Às vezes, você sussurrava amores, confessava dores... Pois é, você também foi feliz lá em casa... Bem, eu não ligava ouvidos muito atentos; digo, suficientes a apanharem o sentido do que você entornava, mas me molhava sua existência! Ficou de "Leandra" um suspiro, talvez uma semântica similar a da panela desfazendo-se dos vapores na cozinha, anunciando que havia uma família, cuidados, afetos a serem alimentados, acentuando o lar como doce, prenunciando que minha avó nos evocaria pro almoço e até meu pai, sequestrado pelo comércio, estaria à mesa... Sim! É! Acho que é esta ternura que há em vê-la, como um aroma que rescendia de uma vida distraída e que hoje desenha uma falta. Bem... Leandra ainda existe, isto é notícia boa. E se ela ri, é que nem tudo está perdido... e viver é um pouco sonho!

irritabilidade mnemônica

tirei os óculos com ar grave-distraído...
lembrando o coro e o ritmo monótono
das leituras na classe do ginásio
paredes do cômodo único
pintadas até certa altura de cinza tinta óleo:
assegurando o branco para altura que não alcançávamos
ou seja,
certa altura que podíamos sujá-las.
era um filme preto e branco onde nós éramos coloridos
no pátio havia árvores generosas
enchendo o chão de carambolas e mangas...
era um mundo de voz de meninos contra aqueles muros!

aberto o livro na página com timbre de professora:
"vamos à leitura!"
algo profundamente irritante aquele
compasso-valsa-de-meninos-semialfabetizados,
aquela espécie de missa,
aquela turma,
aquela classe,
agora...
...quase intocável em minha cabeça!

depois que o tempo lhes roubou o material
voltam sempre na aula seguinte
por mais que toque o sinal da saída
eles nunca completam o ensino fundamental

estão sempre a ler daquele modo-cristo-vai-pegar-no-sono


memória petulante:
para me aborrecer vai longe e com lupa ao passado,
enquanto recente já não sei onde grave-distraído deixei os óculos nesta quitinete.

noites como começos.

uma noite se estendeu em vida;

outra, em morte.

uma amanhecerá risos de criança!

 outra é para sempre noite;


ambas, jeitos de saciedade!

necessidades que são interpostas

a intervalos comerciais.

não anuncio nenhum amor

para os telespectadores.

é só a vida virando era…

não chego inapto à eternidade:

faz-se noite de um impulso para o inevitável,

corrijo tudo que deu em mim.

é sabendo que a gente erra.

se nos tornássemos cientes de que tal ou qual ato em determinada circunstância não resulta no que pretendemos... opa! mas os atos, por mais que tentem, não são iguais, as circunstâncias mudam, as pretensões também, e a sabedoria que detemos não é autônoma responsável por nossas atitudes. é a atitude prepotente que se propõe fruto da certeza. 

O esterco e a flor

todo meio em que nos fazemos muito sinceros é um meio que tendemos abandonar. quem não se inventa, não prioriza conservar os laços. depois de nos darmos com franqueza é comum não suportarmos mais a imagem que intuímos haver imprimido. quando voltamos a ter com velhos afetos, a aceitação do reencontro se possibilita muito em razão de nosso esquecimento ou/e de certa aposta no esquecimento alheio: pensamos que a fotografia de momentos impropícios lhes desbotou na memória, perdeu-se numa penumbra, talvez que um juiz amigável em sua cabeça nos martelou uma absolvição irrevogável, ou teria nossa atitude se diluído entre mil outros fatos, mesmo adulterando os protagonistas, ou se minimizam nossos atos infames ou indecorosos agora, em que tal afeto sofre uma tragédia. a qualquer modo, evitamos  então, na oportunidade do reencontro, provocá-los, pois eles podem vasculhar o passado contra nós. infere-se que um tanto de nossa dócil sociabilidade é fruto pendendo da vergonha por saber-nos  ou nos cogitarmos infames, culpados, devedores. basta ver que os comensais mais jovens tendem a ser mais desagradáveis. é este desagrado que os poderá fazer mais tolhidos nos próximos encontros, isto é, se eles voltarem à mesa. sim! claro! há quem não amadureça e também quem use as desculpas como uma ferramenta corriqueira.

suicida vaidoso

ser mais elegante que o acaso em interromper.

se as pessoas em que mais me imprimi saciado encontrassem com aquelas que levaram a impressão de minha fome, mesmo que identificassem um mesmo nome, voz, trejeitos... em sua conversa a meu respeito, jamais suporiam falar do mesmo sujeito!

UMA DEFICIÊNCIA

Se nos cientificássemos do quão a vida é sem garantias e curta para condicionarmos seu gozo a encontrar um par afetivo, não nos consumiriam mais muitas angústias. Não gastaríamos nem mais um instante ansiando por um amor escondido, dando créditos a ter de encontrá-lo. Desprezaríamos em nós o que compusesse tal pretensão e preencheríamos nossa vida com a construção dos afetos que se soubessem fazer presentes, manifestos, possíveis. Perceberíamos que ter por imperativo na vida a necessidade de uma  companhia é um sequestro que cobra caríssimo o resgate de nossa solidão.

A proposição "O homem é um ser social" - em certa maturidade e sob certo ângulo -  infere muito mais que não podemos deste caráter nos libertar do que o desejamos. O que quer que apreendamos na solidão - mais independente - não contribui na fabricação da falta, da melancolia, do maldizer, pois não nos torna um pedaço. Cada vez mais, contemplaríamos o artificial e o superficial como condições bastantes e satisfatórias de relacionarmo-nos. Ocorreria então um processo de adaptação que nos viria entregar um orgulho prazeroso ao retornarmos aos nossos lares, ao passarmos a chave na porta, ao deitarmos em nossas camas no término dos dias. Sozinhos e suficientes. Pois não é a solidão o que dói, mas  a imaginação excitada à expectadora de amores românticos. É o desabituar-se à solidão o que dói. É, portanto, o fato de termos aprendido a creditar nosso prazer num ideal "romântico", "religioso"... Enfim, um ideal no além, no futuro, no alheio - em possuí-lo e nos tornarmos sua posse. Tal "necessidade", assada na forma de um sonho, seria flagrada então, claramente, como uma deficiência. 

"Quem quer que o deixe por conta de si mesmo, de que o absolve, a que o condena?"

A dívida do conhecimento com a frustração

muitos pensadores são uma espécie de artistas deficientes movidos por um desejo de vingança: por não conseguirem esculturar a beleza, dedicam-se a desvelar verdades.

sou gay

 gosto de mim. e eu sou do mesmo sexo que eu. me olho, me amo, me desejo bem!  eu me amo quando estou duro, e sendo duro sou capaz de amar  o que sou sensível contra um mar de deboches. me casei no católico: estou comigo na alegria, na tristeza... na rima (riqueza, pobreza) e até que a morte me distingua.

"você escreve coisas tristes!"

não escrevo sempre o que quero, escrevo mais o que vejo. escrevo mais como quem abre os olhos, não como quem os fecha, ora, deseja e inventa. se não escolho o que se passa à minha frente, como poderia escolher o que descrevo? se abro os olhos pro céu, não escrevo "paraíso", escrevo "azul". escrevo o que sinto e percebo, não o que espero. quem gosta de ler o que é "positivo" e "alegre" somente, tende a lutar contra muito do que digo. estes mesmos são a prova aqui: não desejo que eles existam, apenas os flagro.

A vida é o único jeito que o infinito tem de acabar.

não existe sujeito determinado. de tudo tudo faz parte.

nem pernas e nem braços servem se os motivos foram amputados.

"Longas cartas pra ninguém"

um discurso não se justifica pelo teor inteligente que tem.  a inteligência deve relacionar sua pretensão a quando, onde, como e pra quem. 

A justiça tarda! Não será esta sua maior falha?

numa persistente luta contra as moscas, uma necessidade venceu antes o seu asco.

seu desejo de posse encontrará quem tem muito pouco ou nada a dar.

as almas que são ideais para a minha também querem ficar sozinhas

a alma é pudor com o transitório, com o corpo, com o toque, uma instituição de critérios, um aperto nos parafusos da solidão. o seu querer, delator de idioma excuso da falta e da impotência humana, falsário de necessidades, impotente, evolui da pirraça à beleza da lástima poética. a alma provém de evaporação ante a realidade dura, indomável, uma projeção arrogante do ego numa dimensão  de verdade e eternidade, um acúmulo palavroso de tralhas abstratas, lembranças, traumas e afetos que confabulam contra o vigente, que o regurgita... um obstáculo ao encontro possível encarnado. a alma é o abismo entre os seres. 

mas, meu amor, neste timbre, você não vê que o que a gente quer é muito suspeito?

estamos muito mais sujeitos do que somos.

você está cansado, já não se engana na própria voz, menos no retrato. seu tempo parece ausente, a voz parecida com a de alguém numa manhã avulsa quase o retorna à vida. diz um consolo: passado só vale porque passou. já o presente é um flagrante do querer não realizado. futuro... você não tem esperança de nada. esperança de nada é um fruto de sabedoria. sabe: amanhã não o fará mais completo que agora. sua poesia, como você, por vezes saltitou alegremente; por outras, caminhou devagar... ambas as oportunidades, para quê? para ver bem de perto a tolice de ter pretendido o que quer que seja? o que machuca no nosso  ponto final é que o sabemos reticências pros outros...

Você que se defende com razão como irá se sair na bala?

compõem-nos desejos infames por si mesmos ou capazes de produzir infâmias, a diferença é como nosso intelecto interage economicamente com esses.

Acabamento

a memória torna melhor uma infância boa.

POPULARIDADE x VERDADE

- quem ganha, a realidade ou a popularidade?

- em qual briga?

- naquela em que a popularidade diz que quem ganha é a verdade, e  a verdade diz que quem ganha é a popularidade.

si menor em torno de um sol maior

Inspirado em Jô na roda. 

nenhum mundo - redondo! redondo! - gira em torno de mim melhor que uma roda de samba. acho-a a gestação de um deus: quando os homens, desentendidos de tudo, se entendem num ritmo, em risos, rimas e isto é samba, meu dia amanhece. quando a gente entra numa roda dessas, deixa de ser gente, passa a ser "beleza".

agora sinto que sou menos feio ou mais bonito sozinho.
*se alguém soubesse disso, diria que é uma minha mera vaidade esta solidão."
-  pois então está explicado.

INDEFINIDO

tudo é assim
indefinido 
não adianta ter ouvidos 
pruma cor
não adiantam olhos para 
uma canção
não adianta razão
pro amor

moles
como nosso querer
duros como a
necessidade
mais nos importa gozar
do que encontrar com a verdade

MUNDO? AQUILO!

o mundo houvera;
às costas dos escravos que o faziam
e que tinham sangue a dar, mesmo aos covardes

mas o mundo havia,
ainda que na ponta de um chicote

hoje pela caverna do verdadeiro mundo passaram um fio,
e me comunico com as tele-hipóteses do mundo.
há a enciclopédia, que encadernaram
o mundo

meus amigos nem sabem,
buscam em teorias o que deva ser "amizade"
e antes era um cansaço e uma dor real que atava o abraço

alguns homens no mundo...? talvez raça em extinção
há; assim, como neste texto, o mundo
e quem o leia crente:

"mundo!"

DE FATO

não me tente fazer acreditar...

não sou o mundo!

não toque meus ombros feito um seu ápice,

são apenas superfícies encarnadas sem consolo.

não invente meus olhos lagos ou mares...

no mais, nem oceanos são infindos!

não me tente, inocente, fazer crer numa minha amplitude,

não me venha com estas regalias românticas!

não me crie com tanta gravidade
pois acaso eu creditasse esta criatura
poderia sustentar o peso de minha queda
quando eu despencasse do delírio em bom-senso?

não gaste comigo tantas cores:
arco-íris também me entediam!

sou menor que o que piso e

já não venho da infância me carregando no colo.
o presente é desde nada!

e o "doravante" não me preocupa.

  

não creio em nada!

se confundo ou se entendo certo, pouco se me diz,

o fato é que me soam demais parecidos os desertos e as multidões,
os vazios e a demasias.

e não me cobre provas disto!

porque não é a verdade que me cabe, mas o sentimento.

não se faça crente de estrelas várias em meus olhos,

saiba dos reflexos, dos abraços que noites frias inventam na falta de outros agasalhos.

o escuro de amar propicia muitas expectativas sem balcão ou atendentes!

não faça, não tenho troco!

não tenho troco se você me veste tudo: não a vejo mais que o concedem instantes convenientes,

e atine que as fotos da retina mais se perdem entre trilhares...
e se guardam algo, mentem ao estagnar o que se movia.

  

não! não nos promovamos por ufania ou loucura.

achemo-nos suficientes dentro de uma camisa larga sem estampa

e vamos à feira distrair nossas vidas

desconcentrá-las do que não for verdura, frescor, presente...
vamos! sem nobreza ou infâmia, sem dívida com ontem, sem ânsia regida pela consciência da finitude, sem vício ou virtude alardear! de mãos carnais dadas, ou não.
vamos! que a tristeza é só um quarto, a esperança é um monumento de sonhos erguido pelo diabo e posto para atravancar o passeio de viver o possível.