você está cansado, já não se engana na própria voz, menos no retrato. seu tempo parece ausente, a voz parecida com a de alguém numa manhã avulsa quase o retorna à vida. diz um consolo: passado só vale porque passou. já o presente é um flagrante do querer não realizado. futuro... você não tem esperança de nada. esperança de nada é um fruto de sabedoria. sabe: amanhã não o fará mais completo que agora. sua poesia, como você, por vezes saltitou alegremente; por outras, caminhou devagar... ambas as oportunidades, para quê? para ver bem de perto a tolice de ter pretendido o que quer que seja? o que machuca no nosso  ponto final é que o sabemos reticências pros outros...