AUGUSTO

ele cresce no ventre de uma mulher
contra ou a favor das vontades
dos desejos...
ele não respeita conveniências morais, intelectuais e desejos gelados,
calculados de pai e mãe...
ele furou ondas vermelhas 
coaguladas!

ele nem ele é:
mas um desejo ganhando carne!
um despejo, um gozo, uma noite que cresce de dezembro em diante.

não respeita conveniências para além das uterinas,
a estética da mãe, a loucura do pai...
ele fundamenta um amor máximo entre dois que se multiplicam em parentes que esperam ser.

cresce, contra a incompetência suposta do casal,
e o estado morto de um país,
que por enquanto é só ela:
metade de seus pais.

numa análise morfológica 
ele coça seu nariz recém nascido 
com seus dedos recém nascidos
e costuma brincar com o cordão
e então se soltará
a gosto!

ele não fala nossa língua, não paga ou recebe nossa moeda!
um dia aprenderá... ou nunca, como seu pai!
a perda dele, imaginada que seja, é de muitos desde já!

ele não é nosso amor, mas o que de nós se desatou!
e não se importa com este pai que escreve velho...
com uma mãe muito distinta:
uma figura que supõe a existência de um Deus escultor.
ele nunca entenderá isto como o pai dele escreve,
esta noite bêbada,
aqui jamais...
mas lá ele é mais que entendimento! 
ele sequer precisa de mim. 
embora um dia possa se iludir que sim:
declarando amor.

mas que importa o entendimento?
ele não tem dito, mas feito:
nada importa que entendam!
ele está alojado
naquela mulher perfeita e linda.
feito uma coisa...
se ele é uma coisa,
é coisa maior que toda esta gente que tenta significar e que está por fora!
pois nascerá a gosto e a contragosto de tudo e todos:
augusto.